“La tarde está muriendo como un hogar humilde que se apaga”. - Antonio Machado A las cinco de la tarde soy el hombre más triste del mundo. Desde que ya no estás, mi camino no me lleva a tu mirada y tus pláticas. No tengo donde ir, húmedos mis ojos, atesoran el recuerdo maldito de tu ausencia. Cargar la cruz de tu ausencia es el castigo más grande por no aprender a vivir. Ya no sirve de nada subir las gradas del algún lugar, porque es mentira que llegarás a un mejor lugar. Subo y pienso que te saco de camilla y nos vamos juntos a reírnos de la muerte y su última trastada. No te veo al buscarte en ese maldito pasillo en donde me recriminaste por no sacarte y dejarte descansar eternamente como vos querías, pero mi amor por vos confiaba en una recuperación rápida y poderte tener en casa. Me quedé con tu herencia de odiar los hospitales por ser la guardería de la muerte diaria. Porque no existe nadie que te auxilie y cure las heridas del alma y las noches de inso
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